| PATRICE |
| Lundi, 04 Avril 2022 | |||
 Toalla amoureuse...
Blanche.
En coton.
Ou en batiste de lin.
Le valet l’a empruntée.
A l’hôtel.
Où descend le maître.
Le nom du palace.
Est brodé sur elle.
Au milieu de sa poitrine.
Elégante.
Dans son empesage.
D’amidon.
Légère.
Comme.
Un papillon.
Blême.
Comme.
Une plante troglodyte.
Elle s’est mise.
En beauté.
Pour le servir.
Pliée en deux sur le bras.
Ou posée sur l’épaule
Elle est toujours là.
Dans le couloir.
Elle le suit.
Pas à pas.
Pour venir.
Si besoin.
A son secours.
Mais avant tout pour attendre.
Ses mains.
Et son visage.
Pour effacer.
Le sang.
Et la sueur.
De celui à qui.
Lorsqu’il en a terminé.
Elle est offerte.
Jetée par-dessus bord.
De la barrière de bois.
Comme une captive.
Lui qui.
Dans ce moment-là.
Ne la considère pas.
Elle n’est qu’un objet.
A la nécessité.
Dérisoire.
Uniquement là pour ôter ses salissures.
Avant.
Qu’en elle il s’enfouisse.
Abandonnant un court instant.
Son arrogance de figura.
A sa fraîcheur naïve de tissu.
Elle est déjà impure.
Lorsque.
Il le fait.
Les marques de disgrâce.
De son modeste état
La salissent.
Et
Il n’a.
Cure d’elle.
Regardant.
Au-delà de ses plissures.
La tribune d’autorité.
Où se prend.
La décision.
Qui pour lui seule importe.
Lui laissant.
Imprimée dans sa trame.
Une figure de suaire hagard.
Dans cette brève intimité troublante.
Où elle est enfin seule.
Avec lui.
Elle a conscience.
Qu’elle en a terminé.
De son office.
Et qu’au risque des lazzis.
Elle ne connaîtra pas.
L’honneur de saluer avec lui.
La règle terrible.
De ce monde.
L’en empêche.
Humble.
Comme une servante soumise.
Elle ne dit rien.
Elle a compris que son unique aventure.
Se terminera.
Dans le tambour d’une lavadora en sous-sol.
Mais elle sait aussi.
Qu’avec l’eau et la timbale d’argent.
Elle aura une fois dans sa vie.
Connu le bonheur bouleversant.
D’une furtive.
Eucharistie amoureuse.
Patrice Quiot
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