| PATRICE |
| Samedi, 06 Janvier 2024 | |||
 Faena Croisette…
« Je quittai la plage dans une espèce de consternation religieuse, laissant le flot passer et repasser sans l’effacer sur la trace de l’avant-dernier pas de Napoléon. »
Chateaubriand - «Les mémoires d’outre tombe».
Azul le ciel.
Amarillo le soleil.
Y el mar serena.
Sable fin de silice.
Celui.
D’une plaza de primera
Verts les palmiers.
Aux branches qui retombent.
Comme la chute de l’écriture.
Blanches les mouettes.
Celles que voyait.
Le capitaine Achab à la jambe dévorée par Moby Dick.
Derrière.
Rouge.
L’Estérel.
Un paseo de luminosité.
Aux couleurs.
De primavera.
Pour un après-midi d’hiver après Noël.
A la douceur d’un thé au lait.
Partagé en belle compagnie.
Un remake ensoleillé.
De chez «Simpson’s».
100 Strand, London.
En une déambulation sereine.
Sur les bords de la Méditerranée.
Mer de culture et de liberté.
Des gens passaient.
Ils marchaient doucement
Avec une retenue d’aristocrate russe.
Le visage de.
Chacun d’entre eux.
Semblait avoir une histoire à raconter.
J’y cherchai celui de Maupassant.
Qui y fit escale.
A la manœuvre de son cotre «Bel Ami».
J’y cherchai celui de Le Clezio.
Venant de Nice.
En longeant la plage.
J’y cherchai celui de Luis Miguel.
Au bras d’Ava.
Après avoir salué Picasso à Vallauris.
Et je me souvenais de José Mari et d’Alicante.
Où il y a si longtemps.
Entre amis nous nous promenâmes sur la rambla.
Au large.
Presque bleues.
Les îles de Lérins.
Pour y aller et en revenir.
On prit le ferry.
Qui me rappelait celui qui va du Puerto à Cádiz.
De la ville de José Luis Galloso et de Rafael Alberti.
A celle de Manuel Moreno Aragón, torero cómico tué là par une becerra.
Et au tableau « La défense de Cadix» de Zurbarán.
A Ste Marguerite, le Masque de Fer.
A l’identité escondida.
Fut enfermé.
« Monsieur de Saint-Mars a transporté, par ordre du Roi, un prisonnier d'État de Pignerol aux îles Sainte-Marguerite. Personne ne sait qui il est ; il y a défense de dire son nom et ordre de le tuer s'il le prononce. Il était enfermé dans une chaise à porteurs, ayant un masque d'acier sur le visage et tout ce qu'on a pu savoir de Saint-Mars était que ce prisonnier était depuis de longues années à Pignerol et que tous les gens que le public croit [sic] morts ne le sont pas », écrivait une gazette janséniste de 1687.
Mon petit frère et moi.
Y allâmes pêcher.
On rentra bredouille.
Les filles.
S’y baignèrent.
Et mon neveu ramassa des oursins.
Ils vivaient dans des rochers.
Aux angles vifs.
Comme de belles cicatrices.
Le soir.
Autour de la table.
Mon regard croisa celui de Jérôme l’ancêtre.
A à peine seize ans, il partit pour l’armée des Alpes comme simple grenadier.
A quarante-deux ans.
Il était lieutenant général.
Dix-sept blessures.
Baron d’empire.
Au nom inscrit sur l’Arc de Triomphe.
De maletilla.
A.
Figura.
Je crus comprendre.
Qu’il faisait un clin d’œil.
A ses descendants en face de lui réunis.
Fier.
De voir.
Leur entrega à la vie.
En guise de brindis.
Je levai mon verre de St Christol «La Coste Moynier».
A son honneur.
Lui dédiant.
Au-delà des siècles.
Cette faena Croisette qui sonna comme un día de gloria.
Ce fut une très belle journée.
Sans sapin.
Ni guirlandes.
Patrice Quiot
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