| PATRICE |
| Dimanche, 08 Octobre 2023 | |||
 Anniversaire en forme de seul contre six (3)...
«Juerga».
S’appelait mon quatrième.
Entrepelado.
De tontería.
Mesclado.
De Groucho Marx.
Con un cuajo.
Digne d’Ernest.
Pour tout.
Ce qui touchait à la gamelle et à la bibine.
Et una entrega.
De Frankie Sinatra.
Pour tout.
Ce qui avait trait au pétun ou aux gonzesses.
Il allait et venait.
A su aire.
Du «Napoléon».
Au «Taxi Bar».
Du «Serranito».
A la «Cafetería Donald».
De «La Burgalesa»
A «Dorín».
Quelquefois résolu.
Souvent inconstant.
Il procédait.
Par spontanéité.
Sans logique.
Aucune.
Et excellait.
Dans l’improvisation.
Sans tenir compte.
Des conséquences.
Tardo.
Dans le capote de la normalité.
Se cobró vida.
Quand je lui présentai la muleta.
De l’impromptu.
Ou de l’extravagance.
Qu’il prenait.
Goulûment.
Avec.
Plaisir.
Et sans vice.
Aucun.
J’adorai.
«Juerga».
Son corte.
Etait le mien.
Il mourut.
En riant.
«Jubilado».
Sortit en cinquième.
Son nom.
Le répugnait.
Il se refusait
A embestir en robe de chambre.
Les cornes.
En charentaises.
L’œil éteint.
De résignation.
Il se refusait à fermer la porte.
De son enclos.
Dès qu’il avait fini de manger.
Quand tombait la nuit.
Et jamais il ne regretta.
Le cajón de cura.
Des soins que lui prodiguait.
Le vétérinaire.
«Jubilado» était.
A contre-style de son patronyme.
Il aimait.
La vie.
Celle pas «enfermée.
Dans la solitude d’un long hiver» de Blondin.
Et il convenait de le toréer.
A su aire.
Lui donner autre chose.
Qui lui fasse oublier son nom.
C’est dans cet esprit.
Qu’il prenait la muleta.
Avec une gourmandise.
Touchante.
Allant et venant.
Avec l’entrain des vagues d’une marée d’équinoxe.
Répétant sa charge.
Avec l’abandon d’une jeune esclave.
Et la classe.
D’un lys au sang bleu.
En me souriant.
Pour me remercier.
D’ainsi.
L’animer.
Ému, je ne pus me résoudre.
A le tuer.
D’une estocade.
Dans la grandeur de la règle.
Déçu, Il mourut.
D’aburrimiento.
A suivre...
Patrice Quiot
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