| PATRICE |
| Samedi, 23 Septembre 2023 | |||
 Interrogarse…
J’écris.
Mais.
Pour qui ?
Pour quoi ?
Je ne sais pas.
Et ne veux pas le savoir.
Du haut.
De l’amphithéâtre.
Je lance.
Des bouteilles.
De la plage.
De l’Espiguette.
Vers celle.
De Matalascañas.
De la primera fila.
De la barrera.
Je jette.
Des galets.
Sur les étangs du Scamandre.
Sur ceux de Doñana.
Est-ce que les premières.
Flottent ?
Est-ce que les seconds.
Rebondissent ?
No tengo.
Ni puta idea.
Que sont.
Ils ?
Que sont.
Elles ?
Des extravagances ?
Des coquetteries ?
Des passes
Données au vent ?
Des palabras.
De salón?
Des puyazos.
Au convenu ?
Des quites.
A la vie ?
Des remates.
Au temps qui passe ?
Des bouteilles vides.
Des galets pâteux ?
Des conchas.
Vacias ?
Je ne sais pas.
A quoi.
Ressemblent-t-ils ?
A une intempérance.
Novilleríl ?
A une incontinence.
Lexicale ?
A une bouffée délirante.
D’oxygène matinal.
Pour sortir.
De la nuit ?
A la démangeaison.
Subite.
De vouloir.
Dire ?
A una entrega idiota.
De un payaso cojo ?
Je ne sais pas.
Que.
Deviennent-t- ils ?
Lus.
Peut-être ?
Aimés.
Ou pas ?
Conservés.
Et enregistrés ?
Puntillés.
Sans regret ?
Arrastrés.
Dans une basura ?
Je ne sais pas.
Peu.
M’importe.
Je les veux.
Seulement là.
Quand.
Ils me viennent.
Comme ci.
Comme ça.
Sortant avec force.
Du toril de l’imagination.
De frente.
O detrás.
Au détour.
D’un chemin.
Au coin.
D’un arbre.
Dans la corolle.
D’une fleur.
Au hasard.
D’une rencontre.
Je les veux.
Là.
Por ahí.
Por allá.
De Nîmes.
A Madrid.
De Tarifa.
Aux Saintes Maries.
Des vignes du Bas Armagnac.
A la Virgen del Carmen.
De Mugron.
A Séville.
De Torremocha.
A Honolulu.
Pour quoi ?
Peut-être.
Pour ne pas.
Rester senta’o.
Pour vivre.
Par procuration.
Une chose.
Que mon corps.
M’a interdit.
De connaître.
J’en aime certains.
Plus que d’autres.
Et me déferais sans regret.
De quelques-uns.
Eux.
Je ne sais pas.
Ils demeurent.
Fermés.
Clos.
Rebrincados.
Comme le visage.
Du Cristo del Gran Poder.
Et même si occasionnellement.
Ils me sourient.
Ils me donnent.
L’impression.
De m’en vouloir.
De les avoir livrés.
Au.
Strip-tease.
D’une intimité.
Par eux mise à nu.
Peut-être.
Devrais-je les garder secrets.
Tapados.
Escondidos.
Comme.
Un lucero misterioso.
Entre Almonte.
Y Huelva.
Ne partageant.
Qu’avec eux.
Le confidentiel.
De leur conception.
Sont-ils.
Plaisants ?
Ça ne veut rien dire.
Sont-ils.
Taurinos ?
Ce n’est pas l’objet.
Mais.
Si.
Dans leur corte.
Fuera de cacho.
Tout en avançant.
La jambe.
Ils pouvaient.
Seulement divertir.
En une afarolada langagière.
D’un total abandon.
Ils éviteraient.
Que je m’interroge.
Et seraient parfaitement.
Al compás.
De ce que.
Je souhaite faire.
Patrice Quiot
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