| PATRICE |
| Jeudi, 07 Septembre 2023 | |||
 De Londres à Athènes : Le songe taurin d’une nuit d’été… (1)
Cinco de la tarde.
Disaient les aiguilles de Big Ben.
Et à l’heure du tea-time.
Il faisait nuit.
Le fog de l’été du mont Olympe.
Tombait sur Londres.
A l’horizon de Buckingham.
On distinguait les colonnes de l’Acropole.
Et en la esquina du Strand.
A côté du fish and chips.
Qui vendait des dolmas.
Se dressait le Parthénon.
Les néons de Trafalgar Square.
Annonçaient la corrida de Victorino.
Les limpia botas de Soho.
Rangeaient leurs brosses.
Le club taurin de Shaftesbury Avenue.
Avait fermé ses portes.
Et sur White Hall.
Des evzones faisaient le paseo.
Avant de rentrer a la casa.
Manger les tzatzikis de maman.
Lisandro et Hermia.
Allaient au «Marquee Club».
Voir Morante tuer un novillo.
Dans la partie sérieuse.
Du concert.
Des «Who».
Organisé.
Par Homère.
Lisandro était un señorito torero.
Et Hermia, una señorita de cartel, aimait Lisandro.
L’hydromel de «Simpson’s».
Leur tournait la tête.
Et en sortant.
Du «Marquee Club».
Ils s’étaient disputés.
Hermia n’avait pas aimé Morante.
Et Lisandro.
Avait critiqué la voix de Roger Daltrey.
La querelle n’avait pas pour autant.
Fait oublier à Hermia.
Ce que Egeo, su padre.
Avait décidé pour elle.
Demetrio et Elena eux.
Arpentaient Buck’s Row, termino de White Chapel.
Elena était la gran primita.
De Mary Ann Nichols, la première puta victime de Jack l’Eventreur.
Et son vieil encaste.
L’avait emmenée là où elle se trouvait.
Le vent des Cyclades.
Avait séché les traces de sang.
Elena était bailadora, muu amiga avec Hermia.
Et aimait Demetrio.
Qui était.
Un golfo de verdad.
Le vin de Samos.
Faisait grandir le sentiment qu’Elena éprouvait pour lui.
D’autant plus.
Qu’elle savait que le vieil Egeo.
Le destinait.
A Hermia.
Quant à Demetrio, sa seule passion.
Etant le «Betis FC».
Et sachant que le daron d’Hermia.
Qui avait ses entrées au stade Benito Villamarín.
Voulait lui refiler.
Sa fifille.
Il considérait l’inclination d’Elena.
Avec l’intérêt.
Qu’aurait porté le maître d’hôtel du «Savoy».
A un brouet spartiate.
Pas loin.
De nos quatre compères.
A Windsor.
Vivaient.
Obero, el rey.
Et Titiana, la reine de las brujas, su señora.
Le premier était aficionado à la plaisanterie.
D’Aristophane.
La seconde était idiota.
Et accro au tragique d’Eschyle.
Un peu comme Manolete qui ne pouvait plus encaisser.
Camará.
Obero.
Ne supportait plus Titiana.
Quant à Puck, leur serviteur.
Il allait de mozo à Obero.
Cuando a el rey se daba la ocasión.
De faire une connerie.
La nuit était.
Maintenant tombée.
Le fog de l’été du mont Olympe.
Enveloppait Londres.
Morante avait été muy bien.
Au « Marquee’s Club ».
Homère.
Etait parti avec la caisse.
Jack the ripper.
Restait toujours anonyme.
Et à Cleopatra’s Needle.
Des trirèmes descendaient la Tamise.
C’est à la station de métro «Clapham North».
Que Lisandro et Hermia.
Pour échapper à la volonté d’Egeo.
Se décidèrent.
A devenir des maletillas.
De la romance.
En prenant le maquis
Dans les fourrés de Hyde Park.
Pour essayer d’aller se réfugier.
Chez la tía de Lisandro.
Que se alojaba sous une tente Quechua.
Sur les bords de la Serpentine.
Entera’o de la chose.
Par Elena.
Demetrio qui ne faisait pas du tout
Cas de l’amour de la bailadora.
Mais qui rêvait d’un callejón permanent.
Au stade du Betis.
Partit au cul.
Des deux tourtereaux escondidos en Hyde Park.
Pour faire sa fête.
A Lisandro, le torero.
Tandis qu’Elena, elle, con una rabia de mala leche.
Partait en seguida aux trousses.
De celui qui préférait la pelota de cuero.
A l’albâtre de ses bras.
Pendant ce temps, à Athènes, sur l’Agora.
Démosthène «El Tartamudo» faisait la reseña de la chose.
Aux pékins en toge.
Qui l’écoutaient.
(A suivre)
Patrice Quiot
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