| PATRICE |
| Lundi, 31 Juillet 2023 | |||
 C comme categoria, C comme classe, C comme Clemente… (1)
Mont de Marsan
Le jour de la Madeleine.
C’était le samedi.
Quatrième corrida du cycle.
Soleil.
Sur la Midouze.
Calor.
De verano.
Arène.
Pleine.
D’une foule.
En bleu et blanc.
Bleu du ciel.
Et blanc de l’écharpe des Bourbons.
Unis.
Pour aller a los toros.
Dans l’élégance.
D’un terroir.
En bérets de laine.
Feutrée.
Et dans la ferveur.
De l’attente d’un exceptionnel.
En cornes
Et trajes de luces.
Le lot gris de la Quinta.
Santa Coloma et Buendía pour l’origine.
N’avait pas vraiment enchanté.
Le conclave.
Fade.
Douceâtre.
Au prosaïsme.
D’une noblesse salonnarde.
Celle qui n’a jamais.
Porté le fer.
Celle qui n’a pas.
Connu Verdun.
Celle que raconte.
Stéphane Berg.
Il était resté
Quelconque.
Une allure.
De Grand d’Espagne.
Sans le piquant.
De la distinction.
Un encaste.
Aristocratique.
Sans la morgue.
De l’ascendance.
Anonyme.
Dans la similitude.
Superficiel.
Dans la rengaine.
Le lot donna.
Un jeu de bienséance.
En une politesse.
De bon ton.
Et une affabilité.
De bien educados.
Comme un guide
Des bonnes manières.
Ecrit par une Nadine de Rothschild.
Qui serait devenue ganadera.
C’est dans ce registre.
Qu’on eut à voir.
Plus une coterie.
De belles gravures.
En un plaisant et distingué.
Déjeuner sur le sable.
Qu’un encierro
De mandrins.
En un poker.
D’arsouilles.
En face de ce fla-fla.
D’altesses qui seraient venues en cure.
Daniel avait été.
Daniel sans Luque.
Simple.
Et chic.
Manzanilla.
Et jasmin.
Dans une suave flânerie.
De circonstance.
Il en avait coupé.
Une à l’un et une autre à l’autre.
Même s’il n’était pas encore.
Redevenu De Justo.
Et comme il aurait enlevé.
Une barbaresque.
Emilio, ovacionado à son premier, avait pris les deux.
Du cinquième.
Un marquis soso.
A la noblesse molle honorée de la vuelta.
Et «Clemente administró bien al tercero de la tarde, protestado de salida.
El público no tuvo conexión con el diestro ».
Ecrivit.
L’ami André dans «Mundotoro».
En fait.
Comme trivialement on ressasse aujourd’hui.
Au Moun.
Sur le coup des vingt heures.
En ce samedi.
De juillet.
Dans la touffeur.
D’un début de soirée.
Outre.
Quelques pinceladas.
De matière vivante.
Données.
A un envoi.
Plus proche des Guermantes de Marcel Proust.
Que du campo d’Hornachuelos.
D’Álvaro Martínez Conradi.
Il ne s’était pas vraiment.
Passé grand-chose.
Qui fasse.
Se déchirer la chemise.
A suivre…
(Photo André Viard)
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